ANTONIO DUMETZ SEVILLA

Abominable soledad C ada determinado tiempo la abominable soledad regresa a mi puerta con sus ojos ardientes que laceran mi Ser. Dicen que roba sin piedad mi Malaj nocturno y que impávida asesina mis musas del bien. Lo que nadie sabe, es que he construido una puerta secreta en lo profundo de mi alma en donde me oculto de las garras mortales de esa diosa noctámbula. Cuando el día asome su rostro habré arrancado de este cielo grisáceo el ojo infame de tan cruel orfandad. "Vuelve a menudo y tómame, en la noche, cuando mis labios y mi piel recuerdan.." Konstantin Kavafis Arcano Cuando los dedos de mi memoria auscultan las hojas escritas  en la primavera de tu piel, vuelves desnuda despuntando un tiempo entre dos aguas bajo esas noches verticales. Al calor de la hoguera los ángeles de Alberti acarician tus cabellos y nuestra inocencia se fuga entre poemas, cigarros, vino y café... Danzas sobr

Primera publicación del poeta Antonio Dumett Sevilla "El Otoño de Toño" “una balada en otoño,  un canto triste de melancolía…” Joan Manuel Serrat Balada en Otoño Ahora que el deseo intermitente de tu amor no vuela para anidarse en el árbol de mi memoria, soy historia olvidada en el cofre vanidoso de tus recuerdos ahora que te has olvidado de mi figura, ya no jugamos a ser los amantes que abriga el viento nocturno de una balada en otoño. H oy no te toco ni en canciones… Mi nombre se le olvidó a tu voz, las paredes tejedoras de engaños atrapan tu deseo en jaulas de envidia y retienen tu canto de ave liberta, sólo yo perdido en tus visiones busco liberarte, o vivir lo de ayer en el bosque de hoy o cargarme el cristal de tus viejos recuerdos. E l hoy es el ayer de tu sombra. Los fantasmas  recorren aún los pasillos de mi ser, pesada y lenta penumbra  se cierne sobre mí, inquisidor sentido de culpa  me fus

Retrato Mientras transito por el viejo puente de la 21 aún sin subir el vidrio de mi imaginación deseo quedarme colgado en el retrato blanco y negro de mi cuadra envejecida. Descalzo y sin pudor, gritarle al viejo teatrero del pueblo que un día se marchó lo ridículo de su espalda en los burdeles de la 13… Que las revoluciones terminan en buró que el mundo es circular aunque Nietzsche ya no esté y que las damas de Avignon siguen mostrando sus piernas en nuestra sociedad que mientras existan poetas las palabras tendrán alma y aunque las polillas se coman los lienzos y el viento desgaste mis manos aún así no moriré. Peores cosas Hay peores cosas que la muerte. Un golpe invisible al sentimiento o esos olores que nos transportan día tras día como un flashback en un film que vuelve a suscitar Un viejo dolor… o aquello que siempre esperas y jamás llega… Hay peores cosas que la misma muerte, la tenacidad semanal de unos bolsillos sin esperanza alguna,

Sé que hay dolores que no curarán ni la más esperada canción”                                                   Silvio Rodríguez Siempre hay en la botica tintura de árnica para los golpes o romero para el dolor. Pero nunca jamás para aquella molesta sensación que vuelve lenta, discreta al abrir un abandonado cajón, un álbum empolvado de tristes colores o una calle sin fin extraviada en las pupilas pardas de mi triste mirada… Volviste con martillo golpeando en mi memoria. Como luz colándote por las grietas de mis recuerdos. Con un retrovisor proyectando lugares donde nuestros cuerpos apagaron su deseo. Donde por vez primera lloramos nuestra ausencia y, donde nuestras palabras quedaron atrapadas entre los árboles que exhiben su follaje… Perdón por todo y por nada. Ya sabes, todo hombre carga muertos en su espalda pero los míos ya no hieden. Sin embargo, hoy que tu ausencia se hace eterna, que no hay árnica ni romero que cure mi viejo dolor, un contraluz